Cuentos para niños ambidiestros

  “Somos máquinas” es lo que percibo mientras voy en el camión matutino hacia mi trabajo. Veo a mis compañeros abstraídos en el periódico donde nos incitan a trabajar para evitar otra crisis, nos vemos uniformados de forma inconsciente para aparentar un estatus social mejor que el que tenemos, con nuestros sombreros galantes, nuestras gabardinas negras y el periodico gris; bombardeados por noticias y anuncios que no solo estan en papel, sino también en el camión: “trabajen más” dicen, no específicamente, pero entre líneas, “compra más no nos hemos hecho lo suficientemente ricos con tu miseria”, dice el anuncio con una mujer que atrajo la mirada de mi jefe, como si ella fuera carne, como si ella misma estuviera en venta.  Pero qué más da pensar todo esto, mi formación y la espina que mis profesores me incrustaron para cuestionarlo todo; ya casi llego al trabajo, donde soy un número más y mis pensamientos no importan.

Hola, soy de nuevo yo. Hace mucho que no caminas por aquí, regresaron tus ojeras, esas que siempre llamaban a lo más tortuoso de tus sueños. Veo que de nuevo estás vacía, rota, y tu salud sale como agua drenada. Y no haces nada. Tus ojeras cantan, cantan todo el miedo que tienes: a la soledad, el vacío, tu economía y tú físico tan alejado a los estereotipos. Desde aquí puedo ver qué no te soportas, el mounstro que eres es el que ves, no te lo voy a negar, si llegaste aquí buscando compasión estás en el lugar equivocado. Tú falta de amor propio lo hace un poco más visible. Y mírate, ya estás temblando, temblando por aquellos abrazos que jamás serán dados, que jamás te dieron y jurabas no necesitar. Pero esos solo te rompieron más. ¿Recuerdas cuando eras feliz? Claro que no, pues jamás lo haz sido, solo haz bebido de él en instantes compartidos, cuando no estás sola o cuando olvidas quién eres. Pero hoy lo acabas de recordar, y esta vez será más difícil de olvidar. Cada día, en su moment...

Hoy amanecí harta, harta de los penes que se me introducen violentamente en mi mente, en mi cuerpo, en mis leyes. Que intentan rebajarme, humillarme, mantenerme acomplejada, con la boca cerrada. Opinando por mí, porque "saben" lo que es mejor para mí, en mí. Quieren asustarme diciéndome feminazi, para que me avergüence de lo que soy: Mujer, psicóloga, política, música, greñuda, puta, depresiva, atrevida, vulgar, alcohólica, santurrona, masturbina, bruja, loca. Una diabla con curvas irregulares. Una vulva con dientes. Cansada de recibir. Adivina qué, político conservador, ahora te voy a dar. Dar con ideas revolucionarias. Dar gritando. Dar rayando tus paredes llenas de sangre, de inocentes, de mis hermanas, de mis primas, de mis amigas muertas en quirófanos clandestinos. Prostituidas en contra de su voluntad. Esclavizadas por tener una raya entre las piernas. Y no ese falo erecto que "dicen" tener. Prefiero ser lo que soy, y luchar por mi libertad...

¿Has sentido como se te van los pies de la tierra? ¿Haz mirado a los lados y solo vez una oscuridad que aterra hasta al astronauta más entrenado? Bueno, entonces bienvenido a la locura. Hormelia de 23 años de edad, cuenta con más historias que narrar que García Márquez. En su cara se ve la semblanza del cansancio por noches en vela, no por gusto, sino por la falta de apetito onírico. “Siempre he tenido problemas para dormir, como desde la prepa”, jamás creyó que desde ahí se empezaría a fermentar su salud mental, dejando el mejor pulque de la demencia. Se ve que su mente no coordina como las demás, se observa desde su forma de caminar y su cabello más rebelde que un grillero. Su vestimenta extraña, fuera de lo común hace que resalte entre las personas de la ciudad (un tanto conservadora) de Morelia. Pero, ¿cómo una persona llega a ese punto? Es ahí cuando Hormelia empieza a dibujar toda su historia: Todo empezó cuando las cosas en mi vida se complicaron, no siempre fu...